4月 2nd, 2007
早晨在公车上，看到一个人埋头在一本书里，手里一支笔，写写划划。
他不年轻，脸上毫无色彩，眼睛里也没有。
像一个梦游者，与周围的世界全然分隔。
我就站在他旁边，低头看见他聚精会神的竟是一本诗集。顾城的诗。
“天是灰色的／路是灰色的／楼是灰色的／雨是灰色的／
在一片死灰中／走过两个孩子／一个鲜红／一个淡绿”。
心里有种很奇怪的感觉。我不知道自己有时会不会也像他，
这么被摄去了血肉一样，空空洞洞。
晚上回来，公交车向西而行。
落日之后的云，暗青色，岛屿一般，静静泊在空中。
天空澄澈。下面就是我们的城。无边，无际。
挤满了有钱人和乞丐，花店和臭水沟。
玻璃橱窗里的新衣服，面包房门口的香味，永远川流不息的车辆和仓皇面容。
在天桥上，忽然觉得这是一座每时每刻都在陷落的城。
一转身，它就会真的彻底陷落了，落入头上的苍穹之中。
给一位老师写信，他回说，诗是一生的事，甚至一生都不够。
对于一生都不够的事，该如何呢？